фик

[Austen]

Автор: Shiva
Название: Опасное лето
Фандом: Гарри Поттер
Рейтинг: R
Пейринг: Гарри/Драко
Жанр: Зарисовка
Саммари: Написано под настроение

Автор: Shiva
Название: Опасное лето
Фандом: Гарри Поттер
Рейтинг: R
Пейринг: Гарри/Драко
Жанр: Зарисовка
Саммари: Написано под настроение

Я никогда не хотел тебя обидеть. Или хотел.
Или все же хотел?
И ходил. Видел. Впивался взглядом в тебя.
И думал о тебе.
Думал, думал, думал.
Так по-глупому заморачивался на тебе:
что на тебе, что в тебе и куда ты смотришь;
кто, что тебе сказал и как ты чуть скривил губы;
чуть узловатые пальцы и вечный ритм о столешницу.
Ты был одинок в толпе, ты был толпой в тишине.
Я же был один всегда, но забывал об этом в толпе.
Я привык к тебе. Настало лето.
Я привык замечать такие глупости.
Не думаю, что они их видели.
Или видели, но я вот уж точно ну никак не должен был это видеть:
ты водишь пальцем по строкам, читая;
ты часто ставишь бессмысленное «да» в конце предложений;
ты прикрываешь глаза, когда глубоко задумываешься.
А самое важное:
я стал шептать твое имя;
стал обращаться к тебе, когда мне было скучно.
Я говорил тебе, жаловался тебе, откровенничал с тобой.
Так рождаются призраки.
Ты был моим ночным кошмаром и сквозняком в моей комнате.
Я заболевал, одолеваемый слабостью и головными болями.
Вдыхал запах весны с гримасой аллергика.
Настало лето. Я забыл окончательно, как выглядит снег.
Стал больше думать о тебе.
Твое лето и мое лето.
Насколько разные? Насколько наполненные пылью?
День от дня. Ближе к концу.
Короткое «до свиданья», садясь в поезд.
Кому, чему, зачем? И вздернутый подбородок.
Как приехал, так и уехал.
Ничего не меняется, только глаза становятся уже.
Июнь уступает июлю. Наступают вечера теплых дождей и радуг.
Я сижу в беседках, в саду. Тихонько дрожу.
Мне ужасно скучно, а лето становится нервным и бледным.
Ловлю себя на мысли:
хочу увидеть тебя;
хочу посмотреть на тебя издалека;
хочу оскорбить тебя;
хочу услышать твою ругань;
хочу показать тебе мамины розы.
Я сумасшедший.
Но уже ничего не поделаешь:
письмо отправлено;
портключь сделан;
улыбка играет на губах.
Раз, два, три...
Раз, чтобы долететь.
Два, чтобы уговорить.
Три, чтобы оставить.
Я запинаюсь.
Оставить, оставить, оставить...
Да. Именно так.
Запереть. Заковать.
В шелк, в бархат.
И...
Мое сумасшествие началось.
Сколько. Насколько это глупо?
Мне стало страшно.
А если тебя не станет.
Я смогу?
Смогу без твоего имени?
Без твоего призрака мнимого присутствия?
Белый снег. Я вспомнил его.
Раз, два, три...
Раз, чтобы добежать до кабинета;
Два, чтобы черкнуть пару строк маме;
Три, чтобы оказаться в центре Лондона.
И по кругу. Точным ритмом твоих пальцев о столешницу:
Раз, чтобы вызвать такси;
Два, чтобы добраться до тебя;
Три, чтобы постучать в дверь.
Снова:
Раз, чтобы распахнуть дверь;
Два, чтобы отобрать свое же письмо;
Три, чтобы всех испугать.
Еще:
Раз, чтобы схватить за руку;
Два, чтобы вытащить на улицу;
Три, чтобы исчезнуть.
Не то, чтобы ты был удивлен.
Не то, чтобы ты особо сопротивлялся.
Стой посреди комнаты в отеле и смотри на меня.
Раз, два, три...
Стучи по своей коже. Стучи по моим вискам взглядом.
Раз, два, три...
Когда нет слов. Когда болит от сухости горло.
Раз, два, три...
Раз, два, три...
Просто. Все просто. И я ненавижу это «просто».
Раз, два, три...
Одно слово. Одно слов. Единственное, что мне осталось.
Раз, два, три...
Твое: «Ну и?». Мое: «И вот»
Раз, два...
«Твою мать» - улыбнусь.
«Твою мать» - почти хорошо.
«Твою мать» - последнее «три».
Голос - мой. Дрожь - твоя.
«Эй, а ведь я тебя спас. Сам от себя».
И в конце, вместо знака «PS» - «Гарри, люблю тебя».

http://www.diary.ru/~Shiva-fic/